A fase agressiva, pessimista e mal-humorada está indo embora. Junto com ela, alguns medos, montes de palavrões e socos no vento…
De repente os dias tornaram-se mais intensos do que as palavras. Preciso vivê-los na sua totalidade ao invés de questioná-los ou racionalizá-los. Não
quero escrever por enquanto, mesmo sabendo que estou cheia de coisas bonitas passeando pela mente. Quando meu coração sossegar, e ele sossega rápido,
eu volto a escrever.
Ah! Não, eu não tomei as cápsulas da felicidade. 😉
Eu sempre gostei de homens altos. Nunca me importei se eram loiros, negros, morenos, ruivos ou a cor que fosse, contanto que fossem grandes. Hoje não
é uma regra, mas já foi. E foi uma regra tão clara que precisou de um belo espécime de estatura baixa para me convencer a praticar a flexibilidade.
Eu tinha quinze anos e ele, além de ser meio palmo mais baixo do que eu, era o cara mais narigudo da face da terra. Desses que a escola inteira tira
sarro, ouve sempre as mesmas piadas imbecis e ainda ri da falta de criatividade dos que precisam desesperadamente comentar os detalhes que fogem dos
moldes sociais. Sabem como é? Devem saber. Todo mundo já cruzou uma figura dessas na vida. O mundo está repleto de babacas loucos para manifestarem a
sua preciosa opinião sobre o rabo do outro.
Pois muito bem… Um belo dia, como sou dada a uma boa conversa, descobri que este rapaz – o baixinho narigudo – era simplesmente o charme em pessoa.
Ao contrário da maior parte dos garotos de quinze anos, ele era agradável, sedutor e observador. Um Dom Juan capaz de deixar qualquer garota babando
depois de algumas horas de conversa. Infelizmente, o descobri tarde. Talvez por influência das malditas piadas dedicadas a ele. Mas, como eu sempre
dizia, antes tarde do que sem a história e acabei aceitando o convite para estudarmos matemática no fim de semana.
Depois de um trabalho escolar exaustivo, eu estava de queixo caído com a inteligência do menino. Pensei em ir embora antes que eu começasse a dar
bandeira do meu interesse, mas não teve jeito. Aceitei mais um convite. O inusitado convite para ajudá-lo a lavar o carro da família.
Rimos, desperdiçamos água, sabão e tempo. Ouvi U2 com menos resistência, dividimos teorias e nos divertimos com histórias infantis. No final, com o
carro lavado, encerado e guardado na garagem. Ele delicadamente me convenceu a continuarmos o bate-papo e a audição das fitas dentro do carro. Foi um
fim de tarde tão agradável que, quando eu vi, estava completamente envolvida pela lábia, beijos, abraços e nariz… que nariz!
– Como é que os garotos da escola podem falar tanto de você?
– Eu não me importo. Deixei de me importar no dia que eu percebi que as pessoas falam dos outros para que ninguém fale delas.
– Mas não te incomoda?
– Não, não mais. Quando eu era pequeno foi difícil. Precisei bater e apanhar muito na escola para entender essa perversidade que existe dentro da
gente. Hoje em dia é quase um elogio… O cara primeiro tenta denegrir a minha imagem com um papo besta de nariz, depois ele tem que engolir o fato
de que, mesmo ele se achando melhor do que eu, minha vida é muito melhor que a dele.
Daquele dia adiante, passei a olhar a beleza por um outro prisma. E toda vez que lembrava dele, pensava como suas características físicas foram
importantes para que ele se tornasse o homem que se tornou. Seu charme, inteligência e precocidade operaram milagres em algumas mentes fúteis. Lista
na qual eu me incluo com orgulho e saudade. Saudade de um Cyrano de Bergerac que nasceu sob medida para mulheres que aprenderam a desfrutar da sua
compainha. A pouca altura e o excesso de nariz fizeram com que ele desenvolvesse a perfeição que, provavelmente, não existiria se ele tivesse nascido
perfeito.
Tem algum especialista em astrologia por ai? Estou começando a achar que o meu problema é astral.
Se eu continuar assim mais uma semana vou apelar para algumas cápsulas de felicidade instantânea. O foda desses comprimidos é que eles podem enganar
a mente, mas não enganam meu estômago que fica irritado só de imaginá-los.
Estraga prazeres
– Chega. Eu não vou mais nesta festa.
– Vamos-sim-senhora. A senhorita combinou com seus amigos, agora nós vamos.
– Meus amigos? É o fim da picada. Todos os meus amigos são seus amigos também.
– Não o Marcelo Antony…
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Vou ver Matrix Reloaded, porque estou de mau-humor e este deve ser o único horário que o cinema não abarrota de nerds seguidores da bíblia matrix,
adolescentes pentelhos que arremessam pipoca no cabelo dos outros e
baba-ovos vestidos de sobretudo preto.
– Alezinha, chega aqui! Preciso trocar um particular com você.
– Diga.
– Seguinte, sabe como é, né?
– Como é o que?
– Você, o Murilinho…
– O que tem eu e o Murilo?
– Alezinha, Alezinha o amor é lindo!
– Que amor Ivo? Se liberta!
– Pô, olha essa mina! Eu aqui de favor, a favor do romance, do amor, da felicidade do meu amigo e você só no grosseirismo.
– Qual é a palhaçada desta vez, Ivo?
– Palhaçada nenhuma meu cacto-rosa…
– Desembucha, Ivo…
– Na lata?
– Na lata.
– Murilinho está afim de você.
– Quê?
– Na verdade, ele quer saber se você ainda sente ódio por ele.
– E porque eu o odiaria?
– Ah, sei lá! Ele me contou umas paradas de consultório dentário. Uns arranca-rabos do passado de vocês.
– E o centro-das-atenções acha que eu o odeio?
– Acha, cascavel. Agora diz ai: meu amigo tem chance ou não tem?
– Que mais ele te disse?
– Ih… sem essa de mulherzinha. Não sei contar detalhes de menina, não. Comigo é tudo no pá-pum: ele está afim de você. Se você também estiver, bem.
Se não, já era e morreu o assunto.
– Custa contar?
– Custa, porque eu não sou homem de ficar de futrica com mulher de amigo meu.
– Que homem? Que mulher de amigo seu? Se liga, Ivo! Não gosto do Murilo.
– Sacanagem com meu camarada, hein?
– Não vai dar certo.
– Por quê?
– Porque não.
– “Porque não” não é resposta.
– Não vai rolar, Ivo!
– Deus do céu que garotinha chata você é. Sinceramente? Não sei o que o Murilinho viu em você.
– Sinceramente? Nem eu.
– E o que eu falo pra ele, cascavel?
– Diz que eu tenho namorado.
– Que namorado? Cadê? Quem é?
– Não te interessa!
– É do bairro?
– Não.
– Da escola?
– Não.
– Então é mentira.
– E desde quando eu só conheço pessoas da escola e do bairro?
– De onde então?
– Você é enxerido, hein moleque?
– E você deve morar na geladeira.
– Isto não é frescura meu amor, é excesso de gostosura.
– Excesso mesmo…
– Sou gorda, mas $%^&***(%#
– Olha o palavrão! Controle-se… E não me olha com essa cara porque eu tenho medo de virar pedra.
– Como você fala merda, Ivo Tadeu! Você nunca cala esta sua boca grande?
– “Cala a boca” já morreu.
– Quantos anos você tem, hein? Cinco?
– Olha quem fala! Sai pra lá, treze anos!
– Acabou?
– Está certo, parei. Só vim fazer o correio elegante. Me diz o que eu falo pra ele e assunto encerrado.
– Não sei…
– Como não sabe? Quem entende? Agora pouco tinha um namorado, agora não sabe?
– Mas eu tenho mesmo um namorado! Só que…
– Só que, o quê?
– Desencana! Não dá! Além do mais, porque é que ele mandou recado? Porque ele mesmo não veio falar comigo?
– Porque ele queria ter certeza de que não levaria um fora ou coisa pior.
– Como assim coisa pior?
– Brava do jeito que você é…
– Brava eu? Que bundão! Eu não namoro bundão.
– Que mané! Tanta mulher pagando um pau e o cara se interessa logo por você que, certamente, dará um pé na bunda dele.
– Então, ele que fique com as outras.
– Não é bem assim, Ale… Ele pediu que eu sondasse as possibilidades. Se você der cartão verde, ele te pede em namoro, sacou?
– Cartão verde… sei. Pois diz para o seu amigo que eu não sou otária de namorar um menino que tem uma namorada em cada bairro de São Paulo.
– Putz! Quem te contou? Quer dizer… isto não é verdade.
– Pára, Ivo! Não tenta consertar. Eu não namoro garotos galinhas. E chega deste papo.
Deixei o Ivo falando sozinho, subi na bicicleta e fui pedalar sem companhia. Quando voltei, a turma estava largada no meio da rua decidindo qual
seria a próxima brincadeira. Entre “Polícia e Ladrão” ou “Barra-Manteira”, ganhou “Policia e Ladrão”. Era hora de dividir o grupo:
– Dois ou um. Os quatro que saírem primeiro serão policiais; o restante, ladrões. Fechem o círculo.
– Doooisooooouuum!!!
– Murilo, Tieta , Pescoço e eu seremos os policiais. Ale, Voadora, Ferrugem e a Lu os ladrões. Preparados?
Corri para me esconder. Em seguida, o Murilo veio atrás de mim. Veio desarmado, veio para conversar e não para seguir as regras da brincadeira. Mas
eu, com todas as minhas inseguranças e o fardo da inexperiência, estava com munição suficiente para fazê-lo desistir de mim em dez minutos.
Procura-se
Minha amizade com a Grazi durou pouco. Em menos de dois meses minha vida mudou da água para o vinho. Muitos dos meus amigos acharam que eu tinha
surtado; muitos me deram conselhos e acharam que sabiam o que era melhor pra mim, mas a Grazi foi a única que não perdeu tempo me dando sermões, ela
simplesmente me mandou à merda e acabou com a nossa amizade.
O Tombaqui estava fechado e eu estava dormindo, ela tocou a campainha. Só consegui levantar depois do quinto e insistente toque, abri a porta fugindo
da luz do sol e vi o dedo da Grazielly se aproximando do meu nariz delicadamente. Não, ela não era tão brava. Mas ficou quando percebeu que as minhas
decisões não seriam passageiras.
– Olha aqui, eu sei que eu não tenho nada a ver com a sua vida, que acabei de te conhecer, que você não quer mais voltar pra casa dos seus pais e que
está toda apaixonada pelo Robin mas, Ale, olha a sua idade! Olha onde você está morando, olha a vida que você está levando, olha pra você! E não
adianta fazer essa cara porque eu já sei o que você pensa sobre tudo isso, sei as suas razões e sei que você vai levar esta história até o fim porque
você é orgulhosa demais pra voltar atrás quando faz uma merda. Eu só vim aqui porque eu não agüentava mais guardar isto tudo dentro de mim. Vim pra
dizer que eu preferia não ter te conhecido! É muito foda ver que você é a melhor amiga que eu podia ter conhecido e que eu não posso fazer nada
porque você está cega, completamente cega…
– Eu tô feliz, Grazi.
Ela pegou a bolsa que havia deixado em cima de uma das mesinhas, virou as costas e foi embora sem dizer até logo. No dia seguinte à noite ela estava
de volta. Pediu uma coca-cola, cumprimentou quem estava na cozinha, olhamos uma para outra e…
– Melhorou?
– Melhorou?
Rimos da sincronicidade das perguntas e nunca mais tocamos no assunto. Mesmo assim a amizade esfriou, não foi possível salvá-la. Não que ela tenha
acabado, mas novas amizades precisam de um pouquinho mais de tempo, de dedicação… Infelizmente eu demorei muito para perceber que a bronca da
Grazi não era com a minha nova vida, mas sim com a minha ausencia.
O bar permitia que nos víssemos sempre, mas eu estava sempre distante. Com o passar dos anos, o máximo que sabíamos uma sobre a outra eram assuntos
superficiais, notícias vinda de amigos em comum e nada mais do que isto.
No primeiro dia do ano de 1998, abri o jornal enquanto tomava o café da manhã e vi uma foto da Grazi. Li com a incredulidade dos que crêem que os
amigos são para sempre…
A encontraram morta em um depósito de bebidas. Cinco tiros nas costas dados pelo ex-namorado. Levei um tempo para assimilar a informação. Era
estranho imaginar a inexistência da Grazi e não era somente pelo fato da morte física. Era como se os sonhos dela estivessem esparramados pelo chão e
não tivesse ninguém para recolhê-los. A matéria do jornal dizia que ela trabalhava como jornalista na TV Bandeirantes.
– Ela estava no caminho que havia escolhido…
Ela o conheceu na academia, namoraram um tempo, ela queria terminar, ele não, ela insistiu, ele implorava, ela terminou, mas aceitou um convite de
despedida na véspera do Natal de 1997.
O Serafim, o paquera que ela sempre desconversava nas raras vezes que nos falávamos, está foragido até hoje. Há alguns anos reconstituíram o crime no
programa Linha Direta, mas sem sucesso. Os pais dela lutam até hoje para que o encontrem e eu não poderia contar a história do videotexto sem contar
da L O B A e sem pensar que, se ela estivesse viva, ela teria certamente um blog, um belo curriculum e os filhos que ela tanto queria.
A Loba
A anormalidade do Adolpho me assustou um pouco, mas principalmente me entristeceu. Insanidade patológica me deprime. Desmarquei os outros encontros,
dei desculpas e fiquei quietinha no meu canto. Eu sou assim, quando levo uma bordoada da vida, enfio o rabo no meio das pernas e fico choramingando
pelos cantos. Choro tudo o que eu tenho pra chorar, fico de cama, sofro como uma infeliz, durmo e no dia seguinte estou pronta pra outra. Nunca
entendi o porquê, mas preciso de vinte e quatro horas para sarar dos males existenciais que me assombram.
Passado o trauma, combinei de encontrar a Loba na faculdade. Nos encontramos na secretaria; eu estava desistindo de um curso e ela se matriculando em
outro. Depois de meia hora na fila para entrega de papéis, decidimos passar a tarde na melhor sala de aula de uma faculdade: o boteco.
A Loba era completamente viciada em videotexto, me contou que chegava a passar dez horas por dia no micro e que a maior parte dos amigos que ela
tinha eram frutos do sistema de bate-papo. A Grazielly (Loba) era uma garota engraçada, falava pelos cotovelos e era uma dessas raras figuras que não
tem medo de gente. Não fazia tipo, não era mascarada e não ficava cheia de dedos com as pessoas. Era simpática, verdadeira e real.
– Tem uma festa no Bucaneiro hoje. Quer ir?
– Onde é isto?
– Na Vila Madalena.
– Não conheço nem a Vila Madalena.
– Grazielly, você precisa com urgência viver longe de um computador.
A Vila Madalena, no começo dos anos noventa, era minha segunda casa, o lugar com a melhor densidade masculina do planeta, o lugar mais animado, o
ponto de encontro dos meus melhores amigos e o único lugar que oferecia diversão garantida quando a noite estava perdida.
– Você se importa de pedir pra minha mãe deixar eu ir com você?
– Você está brincando, né? Que idade você tem? Quinze?
Em uma época que meninas com dezenove anos voltavam das festas de madrugada, a Grazi ainda pedia autorização e corria o risco de não recebê-la. Ela
era protegidíssima pela família, tinha horário pra voltar, precisava dizer com quem, a que horas, onde e porque. Eu ficava imaginando o quão
contraditório era este comportamento dos pais. Ela não podia sair, mas podia passar o dia conhecendo esquisitões pelo bate-papo. Provavelmente eles
não imaginavam a quantidade de loucos que povoavam o videotexto. Mas, como quaisquer bons pais, eles temiam pelo bem estar da filha enquanto ela
estivesse na rua e não dentro do quarto. Por sorte eles foram com a minha cara e deixaram a Grazi ir e dormir na minha casa. Era o único jeito de
poupá-los. Eles não suportariam descobrir o horário que as festas acabavam.
Daquela festa guardei duas fortes lembranças: a da Grazi tomando tequila e me perguntando que lugar era aquele que brotava homem bonito e a outra de
nós duas sentadas na mureta do Tombaqui fumando cigarro de canela só para fazer tipo e conjecturando sobre o futuro só para fortalecê-lo. Entre uma
bobagem e outra, conversamos sobre a importância de sonhar, planejar, mas deixar a vida nos levar…
– Fodam-se os sonhos. Meu futuro é daqui a uma fração de segundos, não posso perder tempo sonhando.
– Você está bêbada.
– Repito isto a hora que você quiser.
– Pois eu quero muitas coisas da vida. Não quero deixar de sonhar nunca e quero todo o tempo do mundo para trabalhar nos meus projetos. Quero ser uma
grande jornalista, a melhor jornalista! Quero me apaixonar por todos estes garotos lindos que você me apresentou hoje e depois de ter beijado na boca
até pegar sapinho, quero casar, ter filhos e continuar sendo a melhor jornalista. A melhor jornalista com montes de filhos!
– A melhor jornalista da revista Pais e Filhos!
– Não, não… não quero mídia impressa, quero trabalhar na TV.
– Show da Xuxa?
– Porra, não me sacaneia! Você tira sarro de todo mundo que é determinado?
– Tiro sarro de todo mundo que acha que tem a vida sob controle.
– Duvido que você não faça planos para sua vida. Você trabalha feito uma louca.
– Na Teletel? Claro! Chove dinheiro naquela merda. Mas, não sei não… Tem alguma coisa estranha naquele lugar.
– Como assim?
– Ainda não sei. Lá todos me passam a impressão de que vivem morrendo de medo.
– Medo de quê?
– Eu não sei. Pode ser só encucação, mas é estranho.
– Está pensando em mudar de emprego?
– Não sei… Quem sabe eu não compro este lugar pra mim? – Disse sorrindo e abrindo os braços para rua com o intuito de mudar o rumo da conversa.
– O Tombaqui? Ótimo! Se isto acontecer eu quero ser sua amiga pra sempre. Não, pra sempre não. Pra sempre é muito tempo. Só até te internarem no A.A.
Naquela noite, eu nunca poderia imaginar que eu estava certa: o futuro estava realmente muito próximo, tão próximo que deve ter rido e chorado com a
nossa conversa. Riu das surpresas que estavam por vir, riu da nossa imaturidade e chorou pelos sonhos da Grazi.